这是一种修养
优等的心，不必华丽，但必定坚固。
——题记
我曾见过向日葵，那种一大片一大片与阳光相呼应的灿烂，便使我想起了母亲。
母亲在长安长大。小时候，我总是轻轻踮起脚尖，仔细地端详着母亲如水彩画一般的影像。她眯着眼，嘴角毫不掩饰地向上扬起，眼神儿里倒映着阳光与整个北京城，好似安河桥下清澈的水。母亲年轻的面庞如同花园里竞相开放的向日葵。照片右下角便有一行小字：“心若向阳，何惧悲伤。”那是母亲“北漂”时到京城念大学时写的，如今早已泛黄。如同当时思念家乡的苦楚，随母亲的笑颜消逝了。
那年冬天，母亲回乡，漫天大雪如棉花糖一般覆盖在长安的大街小巷，映衬出冬日的暖阳。母亲拉着我，走进一条古巷。巷子很深，转角处，一个老人坐在矮凳上，戴着老花镜，低头修一只断了跟的高跟鞋；雪地里一个收音机，正放着周璇的老歌。一只猫，卧着听。
母亲上前去，轻声在她耳边问好。她用颤抖的手摘下眼镜，眯起眼，咧开嘴，露出一排快掉光的牙齿，眼里满是慈爱：“妹子，你咋来了？”母亲边微笑边递给奶奶一盒饺子：“还是热的。奶奶过年要吃饺子。”
盒中晶莹的饺子一个个乖乖地躺在里面，白气腾腾地向上飞旋，直至与干冷的空气交织、融合。太阳对准仅容一人行走的窄巷射出一道曲折的光线，割开斑驳的屋影。奶奶眼睛里却全是笑。母亲笑容依旧，如一大捧如火的向日葵，在寒冷的冬夜里燃烧，给予一个苍老易逝的灵魂穿越时空的感动。
后来，母亲与我说起窄巷奶奶的故事，她是母亲儿时的“忘年玩伴”。直至现在，母亲还留着奶奶手纺的老旧式围巾。守住奶奶，也便守住了那段岁月。
再后来，母亲很少回乡，父亲身体也不好，一年需住院好几次。多少次，她在夜深人静时偷偷哭泣；多少次，她从睡梦中惊醒，只因听见父亲的一声咳嗽……但她从不在我面前落泪。世态炎凉，却要一个人默默承受，她是否也意识到了世事变迁，岁月易逝的'无奈？可时光却使细纹匆匆爬上她的眼角，阳光投在她的面庞，却已无奈地印出一片阴影。见到她，我才相信，有些笑容背后是咬紧牙关的灵魂。
可几天前，我无意间看到母亲的日记：“从今天起做一个快乐的人，面朝大海，春暖花开。”何其幸运，她还是那个母亲，还是那个在北京念书时风华正茂的母亲，还是那个不顾自己，却尽一切能力温暖他人的母亲。因为优等的心，不必华丽，却必定坚固。朦胧间，我仿佛又看见了向日葵承倒着阳光，在风中摇曳，走过多少年，温柔多少年。
心永远向阳，将悲伤留给自己，快乐留给世界。这是一种修养，也是母亲给我的饱含爱意的礼物。
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