书本一只鸟作文
有一天我做了一个白日梦。坐靠在阳台上看书，看着看着，突然，书变作一只小鸟飞了去。我没有讶异，也没什么惊喜，只是稍稍动了动身子，我似乎有把握它一定会飞回来的，那么归来之后，落在掌心，依旧是一本书的分量还是一只鸟的体温？梦里梦外，我七上八下地思索半天。鸟的鸣叫，宛若歌唱，轻描淡写又极其丰富地改变着调性和节奏，其作为真像一个无比老练又童心未泯的大作家！
醒来手中空空，恰如鸟之空巢。想起清人有诗：“飞鸿迟迟来，掉落青烟路。遗音落风中，适于歌声过。”
捧书在手，有时真感觉是一只鸟。因为每本喜爱之书都有其特有的、舒适的温度。稍加细心，就能感觉到书写者或书中人物的心跳。心跳赤诚有力，而文字飘逸清嘉，于是毫无征兆地就如同鸟儿离枝飞了起来。也许迎风抵达梦之所在，也许徜徉嬉戏半道之中，也许刚刚起飞即变了风向，也许暴雨将至恍惚迷途……不管如何，凡此种种都是其生命之绽放之因由。因为捧鸟在手，总是一时的，这份颤动的心跳和完美的舒适，只是自己一厢情愿地感动、体验着，它和世上所有事物一样，非唯你独有，它的使命是短暂停留而后倏地飞走，飞去未知与无垠，留点余温和影子于自己回味一辈子。
“飞鸟遗之音，不宜上宜下，大吉。”飞鸟盘桓，抖落一爻降落于手心，是“小过”：亨，利贞，可小事，不可大事。
书屋内随意堆放的图书，是一只只沉睡之鸟吗？它们看清书架满满，可怜啊，早已没有自己的可栖之枝，还不如自娱自乐或独自遐想呢。然而它之主人动不动就去“骚扰”一番，打破本有的芬芳、详宁，而借其羽翼展开自己曼妙的飞翔。
当然，它们或许也明白主人对自己实有偏爱之心，看那些束之高阁的，灰尘满身，如长期不被宠幸的白头宫女，其命运更令人唏嘘吧！呵呵。而主人于自己虽招之即来挥之即去，然的确又是倾心相印的，时时勤拂拭，他手掌暖暖，何尝不是如意枝头、温馨巢窝呢？况且主人借我飞翔之际，我亦同时翩翩飞舞，尽管有时我还在某个古老的梦乡，那时我是一只微微扑翅的沉睡之鸟。
行行重行行，寻寻复寻寻，那本书我找寻了很久。好似在哪儿见过，甚至还有印象，仿佛还情同伴侣相处过，可是这一切又是那么虚幻，就像开笔提及的那个白日之梦。一个下雨天，我又动身前往某地寻访那本书，在火车中转站逗留时，偶遇一老友，我们聊了很多。后来他说现在很多人都知道了我的情况，都在发动大家帮我留意、寻找。听到此处，我感激涕零。中转站前边有一片湖水，我们就在湖边分手。可是他走了很远又折了回来，表情有一点尴尬，他说，其实雨早就停了，他却一直没有提醒我把伞收起来。我说，现在收起也不迟啊。收伞时，看见了天空中残剩的最后一滴雨水落入湖中，顿时，我获得了灵感，完全可以撕掉车票打道回府了，我似乎非常有了把握，那本书肯定没有流失他处：一本书，它若真的.消失，定然也只是消失在茫茫的书海中。
老友看着我撕掉车票，也许猜到了我的想法，他摇晃着脑袋如同拨浪鼓，而后冷冷地笑着说：“刚才你没听见一只鸟在我们头顶鸣叫着飞过吗？实际上刚才你看到的并不是最后一滴雨水落湖中，而是一粒真实的鸟屎。”
“是鸟屎？”我呆若木鸡。
“恩，是的。”老友回答，“不过，幸运的是，那是一只青鸟。”
我们都知道那个青鸟的故事：有一人某天出发去寻找一只青鸟，走遍全世界没有找到，失望归家，惊奇地发现，自家养的那只鸟原来就是青色的，是青鸟。
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